SENTADO

Atardece en medio de la noche
la pobre inspiración.

Y me frustro.

Harto, sentado y testarudo
preguntándome…

¿Puede escribir un poeta
sin ilusión, sin
entregar su piel?

Imágenes.
Que atraparlas sin juzgar deseo.

Abrazándolas…

Sigo sentado, atado y quieto.

Mi cigarro encendido
iluminando
lo que ignoro.

ChicoMalo
15-04-2010